Когда-то мы все были чистыми. Неполоманными… Не такими, как сейчас. 
 Но с тех пор прошло слишком многое. Мы сидим у костра, говорим, шутим, смеемся… Но в каждом чувствуется сила. Та, которая не приходит из ниоткуда. Она приходит только к калекам. К тем, кого изломали, и кто просто воскрес. Неудачное детство, детство на улице, неудачная любовь, драки, побои, лужи крови своей и чужой, море слез. Пот, кровь и слезы — это сделало нас людьми. Но и это сделало нас нелюдьми. Мы не помним, что такое — жить безмятежно. А если такие моменты и настают — нам становится страшно. Мы не хотим снова терять.
 Мы привыкли жить войной. Хотя бы с самими собой. Хотя бы просто так, потому что выживать легче чем жить, а драться — легче, чем дышать.
 Нас редко понимают и часто смотрят косо. А мы… мы сидим на обломках собственных храмов, проклиная все и молясь за все.

"Я стоял, и понимал, что я больше ничего не могу придумать, кроме этих слов: СЧАСТЬЯ, ВСЕМ, ДАРОМ, И ЧТОБ НИКТО НЕ УШЕЛ ОБИЖЕННЫМ!" 


 

  Так получилось, что я обожаю фентези-картинки. Они меня вдохновляют. На стихи, маленькие рассказики, дают какие-то идеи… И моя одна из моих любимых тематик — это ангелы. Чистые, светлые, идеальные создания. Отчасти это связано с детской мечтой о крыльях, которая, на самом деле никуда не пропала, просто, чтобы не загреметь в психушку — я научилась молчать о своих мечтах.
 Но вернемся к картинкам. Которых в последнее время стало мало. Точнее не так. Картинок то много, а вот с ангелами… Теперь под названием «ангел» можно увидеть и подранную шлюху с куриными крыльями и инфантильных девочек с черной трухой, отдаленно напоминающей крылья…
 А я, напоминаю, это — мечта. А мне, вместо нее — такое… такую китайскую подделку.

 В жизни точно так же. Каждая шалава наровит нацепить крылья и прикинуться ангелом, каждая девчонка выставить себя в несчастном свете ради внимания. А настоящие романтики все еще смотрят в небо когда идут с работы и ждут крыльев. Белых. Пушистых. Сильных. Настоящих. 

 

Я странтрист*, а кто вы? 

* Странтризм — термин, введенный Роджером Желязны в произведении «Остров Мертвых», общая суть данной религии залючается в том, что все боги существуют.

Вспомнился разговор, который велся недавно в лесу у костра....

 Желание женщины мужчины — всего лишь прихоть, в то время, как желание мужчиной женщины — уже статья.
Фингал под глазом у мужчины от женщины — это самооборона, в то время как фингал у женщины от мужчины — опять-таки, статья (нанесение мелкого (или среднего) физического вреда — знаю, что звучит не так, но суть такова).
Желание женщины освоить мужскую профессию — едва ли не подвиг, в то время, как желание мужчины освоить женскую — гомосексуализм.  

 С другой стороны — желание мужчины приготовить ужин — это проявление заботы, тогда как нежелание женщины готовить ужин — моветон.  
 Если мужчина зовет в рестаран/кафе — это опять-таки проявление заботы, а если женщина — желание вытрясти деньги.
  Если мужчина одет вульгарно, то он — экстравагантен, а если женщина — то распущена.

А так дискриминации нет, и мы, в общем-то, равны... 

 Интересная вещь — человеческая жизнь...
-Сколько стоит человеческая жизнь?
-Она бесценна…
Умницы, детки....

 Вспоминается мне разговор с одним знакомым сталкером: " — Человеческая жизнь стоит 2 бакса. -Два бакса?! Но почему? — Потому что это максимальная цена пули в специализированных магазинах".
 Прошло некоторое время… и я понимаю, что он был прав.
Потому что, как бы это не было цинично, но большинство людей бесполезны, а главное — вообще не живут. Они зациклились в матрице алгоритма «работа-дом-работа-дом». И ничего больше. Они не делают чего-то особенного. Ничего такого, чтобы запомнилось, о чем можно было бы рассказать друзьям. Или чего-то такого, что бы изменило бы мир. Хотя бы чью то жизнь. В лучшую сторону.
 Смерть миллионов — статистика, но и смерть одного — не трагедия. Только для тех, кому ты был дорог. Но все рано или поздно успокаиваются, спустя несколько лет точно, я знаю. Вот и выходит, что вся твоя жизнь — 2 бакса....

Но… есть и жизни, которые оцениваются во много миллионов… И не из-за охраны. А просто из-за того, кто ты как личность. Вот только стоит ли ТВОЯ жизнь больше двух баксов? 

Людей можно делить по разному… На богатых и бедных, на добрых и злых… Я же делю для себя людей так:

Воины: воином может быть и маленькая девочка. Такие люди ищут как справится с проблемой, а не как от нее бежать. Они прямолинейны и трудности их не пугают. Многие жизненные ситуации для них — это бой, даже если речь идет о том, как сдать сессию. У каждого воина — свой меч — то, что ему верно служит (будь то острый язык или пытливый ум), но у каждого воина есть и свои сгоревшие мосты, и свои призраки по ночам...

Лекари: слова таких людей помогают больше, чем чьих бы то ни было других. Они никогда не остаются равнодушными, они помогают всем и вся, и надо отдать должность им — у них это получается… Как — мне, лично не понятно.

Мастера: люди, которые, как говорится, могут сделать «из говна — конфетку». Вещи (сайты, музыка — не обязательно что-то материальное), сотворенные ими почему-то привлекательнее и лучше, чем вещи, сделанные другими. Они умеют отдаваться делу целиком, упорно идут к цели, правад, как правило, именно из-за этого бывают одиноки. 

 Слуги: тип людей, не имеющих собственное мнение, конформистов, готовых на что угодно, лишь бы выставить себя в лучшем свете, выслужиться перед кем-либо...

Эльфы: как правило миленькие маленькие девочки. Полное отсутствие мозгов и мнения, а также умения хоть что-нибудь делать. Зато умеют восхищаться красивым, и сами весьма милы. Этакие брелки на ключи жизни.

Хранители: хранят, защищают, берегут то, что уже есть, охраняют от чего-либо. Бывают также воины-хранители и лекари-хранители. Как правило добродушны, спокойны, но не дай бог задеть то, что им дорого....

Учителя: те, кто учит других, порой сам того не зная; люди, которые таинственным образом становятся идеалами для подражания для других. 

Как-то вот так выглядят для меня люди.... 

Так повелось у нас: если ребенок что-то делает — рисует, лепит из пластелина, поет — его надо поощрать. Говорить ему о том, какой он молодец и как хорошо у него это получается. И с одной стороны — хорошее дело, ребенок перестает зажиматься, замыкаться в себя, наичинает пробывать. Вроде бы все хорошо, бело, пушисто.
 Вот только что-то выливается это в полное… полную ерунду.
В итоге мы получаем на нашей эстраде девочек с таким голосом, будто им соски тисками сжали, псевдо- поэтов и писателей, которые уверены, что то, что они пишут — это лучшее, шедевр! (Так мы получаем очередные сумерки или стишки, которые только на заборе написать и не стыдно). Дорогие псевдо — поэты, вы вообще слышали о том, что рифма бывает кольцевой или параллельной? Почему, то я уверена, что вы об этом не знаете… Ах ну да, стихи же — это порыв души, и не филологам всяким указывать вам на ошибки. Кстати, у стиха еще должен быть ритм… Если вы, конечно знаете, что это.
 
Поражает, на самом деле, еще и полная неспособность воспринимать критику. Притом ладно бы если, бы это были одни малолетки, так нет, в графе вроде бы написано, что 20 лет... 

А началось все с подбадривания ребенка...  И надо бы закончить на какой-нибудь радостной ноте, по хорошему… Так и быть, доделаю шкаф и вот тогда примусь за захват мира. И вот тогда-то, я найду время объяснять вам почему ваши стихи, песни, рисунки и т.д — далеко не шедевры.

Изначально они были не такими. Видели то, что другие не видят. Слышали. Чувствовали. Они совсем по другому понимали мир. Они не ценили то материальное, что было принято ценить. Деньги. Связи с полезными людьми. Карьерный рост. Украшения и дорогие вещи. Это было чем-то пошлым. Для них.
 И сначала они пытались объяснить себя. Быть хоть кем-нибудь понятым. Но им приводили столько логичных доводов, что аж муражки по коже.  Им доказывали, что они дураки.
 А они? Да, что они… Нет, не сдались. Просто научились прятаться. Они приняли то, что они не из этого мира, не из этой эпохи, да и скорее всего вообще не люди. Они смешались с толпой.
 Их легко узнать. Они молчат там, где говорят другие и говорят там, где другие молчат. Улыбаются там, где многие ужасаются. Они, вообще, часто улыбаются. Глазами.
 И они верят, что однажды они взлетят, что их тугие крылья поймают попутный ветер и… и ад станет союзником рая, когда они снова отправятся в путь.
   

Потерянное поколение потерянных родителей. Боже, кто у нас растет?!
 Малолетнии девочки, которые не в состоянии думать  ни о чем кроме мальчиков и как бы покрасивее вырядиться. Полная неспособность думать самостоятельно. Иначе я не могу объяснить почему все посты таких девочек одинаковы, а все броисвшие их парни — козлы и мудаки. Да я бы тоже такую бросила, будь пранем!
 Дорогие 14-16 летние девочки, вы хоть о чем-нибудь другом думать можете? Может быть я уже не понимаю чего-то, но насколько я вижу такое поколение, то оно ограничено несколькими понятиями. «Подружки, мальчики, шмотки, косметика, она такая сука — а я хорошая, меня никто не понимает, мне одиноко, но делать я с этим ничего не буду».
 Одно нытье, или же, наоборот, " Я Д`Артаньян, все пидорасы!". И не дай бог выскажешь свое мнение, не соответствующее их мнению. О! Такие разборки идут. А порой и такие слова, что не мешало бы язык с мылом помыть.

 И дико жалко, что я никуда не собираюсь уезжать из России... 

  Мы живем в удивительном мире эгоистов, пофигистов и карьеристов.
 Всем все равно на чужую боль. На чужие мысли. Чувства. У всех есть только собственное «я».  Кто-то старается только ради себя, кто-то еще и за счет других, а кому-то просто все до лампочки. Такова человеческая сущность. Все мы это прекрасно знаем, но все равно разоаровываемся. Потому что остались те, кому еще не все равно. Кому чужая боль как своя. Вот только смотрят на таких как на чудаков. Великие Братья в каторый раз были правы: «Трудно быть богом!».

 И почему-то в память рвется стихотворение Елизаветы Винокуровой:
  Борец за справедливость,
Зачем ты зря стараешься?
Ведь в мире правит лживость,
А ты с огнем играешься.

И, знаешь, очень многие
Огнем тем обжигались,
И на своей дороге
Уже не оставались...

Напрасно силы тратишь,
Того ль тебе хотелось?
Ночами тихо плачешь,
Но разве что-то изменилось?

Напрасно ты страдаешь,
Борец за справедливость...
Ведь сам же понимаешь,
Что в мире правит лживость...
 


Но… но слава богу есть друзья. А у друзей — есть шпаги.